Avevo diciassette anni quando decisi di morire. Volevo qualcosa di strabiliante, pari alla mia personalità da prima donna, alle poesie che scrivevo; volevo morire come le rockstars che amavo a quel tempo. Ci voleva una overdose!
In famiglia venivo solo criticata per i vestiti da vampira punk che indossavo, non mi ascoltava mai nessuno, si soffermavano sui teschi disegnati sulla carta e non leggevano le parole che scrivevo.
Odiavo il mio corpo. Ero bulimica da ...
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