Quella mattina, stranamente, Marco non strilla di spicciarmi se voglio un passaggio con la sua moto. Lo trovo, paziente, ad attendermi sulla porta dell’ascensore, a giocherellare con un mazzo di chiavi che riconosco subito per quelle delle nostra casa sul litorale. “Che ne devi fare di queste chiavi” chiedo incuriosita.
Lui mi guarda, sottecchi come, ormai, è solito fare quando mi vuol mandare segnali d’approccio; ripone le chiavi nella tasca del giubbotto di pelle...
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